Til the trogne Bröder på Terra Nova i Gaffelgränden

 Käre bröder, så låtom oss supa i frid,
 I denna här verldenes ondsko och strid:
 Låt oss streta,
 Arbeta,
 Stampa,
 Trampa,
 Drufvorna prässa, ty än är det tid.
 The Ölepheser ä stridbare män,
 The Gutårinter hofvera, ja men,
 Blifva besatta,
 Och skratta
 Och supa
 Och stupa
 Emellan Buteljerna sen.
  
 * * *
  
 Slå i stopenom Bröder, slå låcket ihop,
 Fly allan förargelse, töm Edra Stop,
 I all kättja,
 Och flättja,
 Stampa,
 Trampa,
 Nu Bacchi prässar vid klingade rop.
 Bränvins Apostlar upstiga hvar dag,
 Stöta Basuner, förkunna vår Lag,
 Rusta och rasa,
 Och flasa,
 Och mumla
 Och tumla
 Som Hjeltar i blodiga slag.
  
 * * *
  
 Gå då ödmjukt til Flaskan, inbördes gutår!
 Gå baklänges bort där som nykterhet rår;
 Var nu listig
 Och dristig,
 Stampa,
 Trampa,
 I Bacchi vingård stå qvar där du står.
 Drick min Theophile, strupen är djup;
 Si i Damasco där ligger en Slup,
 Fuller med Flaskor,
 Damascor,
 Cantiner
 Och viner.
 Åh kära! ro hit med en Sup.